Vou amuar

When asked why all Minions were male, the creator said "Seeing how dumb and stupid they often are, I just couldn't imagine Minions being girls"

 

É fofo. É justo.

Mas ainda assim, o que quero mesmo é ir ver o Terminator Genisys, e toda gente me torce o nariz...Sofro.

O meu herói

 Costumo falar muito sobre os conselhos que o meu pai me dá, que me ensinam muito, ainda que agora em idade adulta, por vezes me recuse a aceitá-los (frequentemente dando-lhe razão mais tarde) ou lhes torça o nariz. Faz parte. Mas oiço-os sempre porque, para mim, o meu pai é a imagem da sabedoria, da força, da coerência, da perseverança - é tudo o que um dia eu gostava de ser. Gostava de ser Grande. Só não acho possível vir a conseguir ser como ele porque aí não há hipótese...o meu pai é, simplesmente, Enorme.

Ontem, a lição veio da forma mais chocante e mais crua, sem espaço ou tempo para as palavras.

Após o jantar, o meu pai quis ir visitar a minha tia, irmã dele. Nunca acontece durante a semana, mas ontem, bem, ontem parece que “tinha de ser”. Quis a companhia da minha mãe que, por estar atarefada com arrumações e outros assuntos, recusou ir. “Porque não vamos amanhã e eu hoje acabo isto?”, ainda perguntou - “Porque não, porque quero ir hoje. E vou.”.

Aquele homem, que detesta andar sozinho e tem sempre a necessidade de ir a falar com alguém, não saiu sem antes ir desafiar-me ao quarto. Eu, qual velha, a desfazer-me de cansaço frente à televisão depois de um dia extenuante de trabalho (pronto, estou a dramatizar, era preguiça mesmo), ainda arrisquei um "não me apetece" mas lá fui convencida.

Chegados à casa da minha tia, pelas 21:30h, silêncio total.

Pessoas normais teriam pensado que não estava ninguém em casa, ou que já estava tudo a dormir, teriam rodado os calcanhares e ido embora. Mas não, nós não somos normais. O meu pai não descansou enquanto não soube da irmã. Ora batia à porta, ora tentava o telemóvel, ora o telefone fixo que insistentemente ouvíamos tocar lá dentro.

Algum tempo depois, a porta abriu-se. Descalça, de vestido atabalhoadamente enfiado por cima da camisa de dormir, a minha tia recebeu-nos com um sorriso. Já estava deitada, "ah mas uma visita sabe sempre bem".

Sentámo-nos no pátio em redor da mesa de jardim, onde mais tarde apareceram os meus dois primos que se juntaram à conversa. O convívio ia animado, tudo a falar ao mesmo tempo de forma ruidosa e confusa, como é hábito nesta família de gente maluca. Até que de repente, a algazarra foi interrompida pelo meu pai que, estando sentado de frente para a irmã, reparou que ela não se mexia há algum tempo.

"Estás a sentir-te bem?" - não obteve resposta. Foi então que olhei para a minha tia e fiquei aterrorizada. De olhos abertos, parados e vidrados no infinito, cabeça ligeiramente tombada para a frente, ela não tinha qualquer reacção. Começámos a abaná-la mas o corpo não respondia, a expressão não se alterava, olhos vidrados no infinito. Não respirava, parecia estar morta.

O meu pai saltou imediatamente da cadeira e começou a manobra de reanimação, respiração boca a boca (uma força capaz de encher um pneu), 1,2,3...nada.

Os meus primos entraram em pânico, um pânico bloqueador entre choro e gritos, "Ai a minha mãe morreu, a minha mãe está morta", às voltas pelo pátio de mãos na cabeça, pareciam ter perdido a capacidade de raciocínio e de acção.

Tentando manter a frieza de espírito, que não sei onde fui buscar, peguei no telemóvel para chamar o INEM. Responder de forma calma e correcta à meia dúzia de perguntas que me fizeram mas que naquele momento me pareciam intermináveis, não foi tarefa fácil.

Dois minutos. O meu pai continuava ainda sem sucesso, a manobra de reanimação. Respiração boca a boca, 1, 2, 3, nada. Três minutos....quatro minutos...Há quanto tempo já estaria assim? Ele não desistia. Mais ar, 1, 2, 3....foi então que ouvimos um inspirar profundo, um "ai" sumido e arrastado.

"Ela está a reagir!", gritava-se. Respirou-se de alívio.

Aos poucos, até a ambulância chegar, ela foi estabilizando e os ânimos foram acalmando. Operada ao coração há cerca de dois anos, tinha tido uma paragem cardiorrespiratória.

Foi então já no carro, a caminho do hospital, que comecei a pensar em tudo aquilo e no rol de "ses" que me assaltaram. E se o meu pai não estivesse ali? E se nós não estivéssemos lá, se o meu pai não tivesse insistido à porta, teria ela morrido durante o sono? Pior, e se tivesse sido com o meu pai, o que é que eu faria? De cinco irmãos, dois faleceram de ataque cardíaco, o meu pai foi o último a ser operado, impossível não pensar nisso nem que seja como mera hipótese...olhei para ele. Ia a conduzir, certamente preocupado mas sereno, com aquela expressão impenetrável que o caracteriza.

Nunca vi o meu pai chorar. Nunca vi o meu pai não saber o que fazer, impressionante, sabe sempre. Resolve sempre, com a lucidez e o sentido prático que ninguém consegue manter. Tem aquela força que poucos têm...caramba, queria ser como ele.

No meio do silêncio, desabafei "Julguei que a tia estivesse morta".

"É um erro pensar isso. Nunca se desiste de uma pessoa por pensar que está morta. Tenta-se sempre, o tempo que for preciso, sem desistir até mesmo ao fim". Tem razão. Foi o que o meu pai fez, não desistiu quando todos tinham desistido, e graças a isso, hoje a minha tia está viva.

Oh Mr. Morrisey

 

Quando oiço esta é arrepio na certa.

 

Super Bock Super Treta

Chegada do SBSR, tenho a dizer que nunca vi uma organização tão má, tão fraudulenta.

De repente, lembrei-me porque é que há anos já não punha os pés num festival. Já fui a alguns, mas os últimos foram em 2008, Rock in Rio e Optimus Alive, dos quais guardo episódios épicos, por boas e más razões

Desde então, confesso, houve cartazes que me seduziram bastante, como o NOS Alive do ano passado, mas por falta de oportunidade não fui.

Este ano lá se proporcionou, "ah e tal vão os Blur, vai ser espectacular, vem!", e eu fui. Depois de um dia de trabalho, porque não largar os saltos, pôr os ténis e ir curtir?

A noite começou bem, um grupo de amigos porreiro, cheio de energia que se revezou por vários palcos. Ora íamos para lá, ora voltávamos para cá, encontrámos muita gente conhecida, aconteceu-me também uma situação muito engraçada que me pôs um sorriso na cara.

Estava tudo a correr bem, o espírito em altas, a noite prometia boa disposição quando o improvável aconteceu.

Ora bem:

Deixámos os casacos e outros pertences no bengaleiro, à entrada, por sugestão do segurança.

Quando já estávamos posicionados à frente do palco, a 15 minutos de começar o concerto mais esperado, devido a um imprevisto, a minha cunhada teve de se ausentar e ir buscar o casaco.

A demora estava a ser grande, já estávamos a estranhar, e o meu irmão decidiu ir ver o que se passava.

Eis que descobre que, depois de ter o casaco, a minha cunhada tentou entrar e, surpresa!, já não pôde. Não autorizaram. "Porquê?", perguntou ela. "Porque eu preciso de autorizar e eu não autorizo", respondeu o brutamontes do segurança.

Note-se que o bengaleiro fica ainda dentro do recinto, mas fora de uma das três barreiras de protecção. Um observador normal, tal como as coisas estão dispostas, nunca perceberá que o balcão fica, teoricamente, "fora".

Depois de argumentos patéticos de autoridade, ela desistiu de entrar - estando, repito, ainda dentro das três barreiras de protecção, que separam o recinto do exterior.

O meu irmão disse ao segurança que precisava falar com a mulher, que se encontrava do outro lado da grade, a dois metros de distância, com um armário à frente.

Quando quis regressar...O quê, regressar? Andar dois metros para trás? Não pode.

E não pôde mesmo.

Depois de muitas trocas de argumentos, de alguns ânimos exaltados e de o meu irmão exigir o livro de reclamações (que não queriam dar), a polícia foi chamada e gerou-se todo um teatro patético. Sorte isto não ter sido em Guimarães...digo eu.

Entretanto cheguei. Falei calmamente com o palhaço de colete amarelo, mas conversar com neurónio e meio nunca levou ninguém muito longe.

"A minha cunhada tem o meu ticket do bengaleiro, preciso de o ir buscar.", disse eu finalmente, olhando para ela, do outro lado, a 5 metros de distância. "Não pode". Não o quê? Eu paguei e estou prisioneira cá dentro? Ridículo, o cúmulo da ignorância gritante. O regozijo do pequeno poder(zinho) de quem até poderá levar carolos da mulher em casa, mas na rua é um valentão.

Resultado: duas pessoas que pagaram 50 euros cada uma, não puderam assistir ao concerto que ansiaram ver por pura incompetência, má fé e intransigência acéfala da organização e daqueles que para ela trabalham.

Uma pessoa é incentivada a deixar os seus pertences num sitio, à entrada - casacos, malas, carteiras, etc -  sem que haja o bom senso e a boa fé de avisar "olhe que só pode levantar quando sair", e se precisar deles não pode regressar para usufruir daquilo que pagou??

É criminoso.

Voltei para ver o concerto, que já não me soube bem. Por mim, ter-me-ia borrifado naquilo tudo e ido embora, mas havia um grupo de amigos que merecia aproveitar a noite sem mais aborrecimentos.

A reclamação, essa, ficou devidamente registada em sede própria.

Super Bock Super Rock? Nunca mais.

Nojo.

Dadores de tempo

No domingo, contrariamente ao que acontecia há alguns anos, não consegui ficar na cama até tarde (ser crescido tem destas coisas: durante a semana maldizemos o despertador e a vida, ansiamos todos os dias pelo fim de semana e depois, quando podemos ficar na ronha, acordamos ainda mais cedo, toma lá!).

Decidi levantar-me e ir tomar calmamente o pequeno almoço à esplanada por baixo da minha casa.

Enquanto apreciava este raro grande prazer que é apanhar o sol da manhã, reparei no letreiro colocado à porta da igreja, logo ali ao lado. Lembrei-me de repente do email que tinha recebido na sexta-feira com um apelo e que, com a pressa egoísta dos afazeres “prioritários”, não tinha lido convenientemente.

Estava a decorrer uma recolha de amostras de sangue para encontrar dador de medula óssea compatível com uma pessoa que aqui trabalha e que necessita urgentemente de um transplante.

Tenho absoluto pavor de agulhas. Sou daquelas mariquinhas que diz que vai desmaiar, que não pode olhar e que até aos 21 anos levava sempre alguém às análises para segurar a mão. Já depois dos 25 ainda levei companhia para a sessão de "ais" da vacina do tétano...verdadeiramente irracional e embaraçoso.

Sem pensar muito, tentando ignorar a minha cagarolice, entrei na igreja e dirigi-me à sala onde estavam a fazer a recolha. Só então me apercebi que, apesar de viver ali há mais de 20 anos, os únicos motivos “nobres” que me fizeram entrar naquela igreja foram para cantar no coro - no qual só entrei porque era apaixonada por um rapazinho que lá estava, ah!, a nobreza do Amor – e para ir a uma missa do galo com uma amiga que insistiu muito comigo.
Ali estava eu. A sala estava praticamente vazia, apenas duas pessoas sentadas, o que achei triste.

"É para quê?", perguntaram. Afinal, a recolha tinha mais finalidades. "É para medula óssea", respondi apressadamente ao lembrar-me das "litradas" de sangue que sacam a quem ali se deita.
Seguiu-se o preenchimento dos papéis e depois a consulta médica. Quando entrei naquele gabinete, confesso que ainda não tinha amadurecido a ideia  e que não sabia nada sobre os procedimentos propriamente ditos, para além daquilo que é do conhecimento geral.
Com muita paciência e de forma extremamente pormenorizada, foi-me explicado que existe dois métodos de colheita de células para transplantação de medula: uma em que as células são colhidas do interior dos ossos da bacia, através de uma intervenção cirúrgica que exige 24 horas de internamento; e outra, para alguns casos, em que a colheita é feita no sangue periférico a partir de uma veia do braço, exigindo algum tempo de preparação medicamentosa.
Sem eu notar, a minha expressão facial devia ir mudando ao sabor das dúvidas pelo que, a dado momento, a médica sentiu a necessidade de parar e de me tranquilizar: "Claro que pode sempre arrepender-se e retirar o consentimento, mesmo depois de se encontrar um doente com quem seja compatível! Mas aí..." - "Aí eu jamais diria que não.", respondi.

Foi nesse momento que me apercebi do ridículo e da pequenez dos meus medos.
Medo de quê, de agulhas? O que é o medo de agulhas perto do medo de perder a vida, de não ter tempo para viver tudo o que ainda não se viveu?
A probabilidade de se encontrar um dador compatível, no mundo inteiro, é reduzidíssima. Quem se propõe a ser dador de medula óssea, não pode ignorar o tamanho da responsabilidade que tem em mãos. Que género de carácter teria a coragem e a hipocrisia de dar esperança a alguém e, em seguida, roubá-la com um fútil "não"?
Se eu não tinha essa consciência, ganhei-a ali, naquele momento. Não sei o que me levou àquela igreja, não sei se aquilo que me fez mexer foi puro altruísmo ou o egoísmo de me querer sentir bem. Mas que interessa?
Interessa fazer.
Perdemos demasiado tempo a tentar ser a diferença na vida de quem não quer que façamos parte dela, mas mesmo assim preocupamo-nos, lamentamos demasiado aquilo que simplesmente não depende de nós. Choramos e massacramo-nos pelo trabalho chato, pelos sonhos (ainda) não alcançados, pelas pessoas e as oportunidades que deixamos escapar entre os dedos...mas temos a vida toda para superar, mudar e encontrar o que nos faz feliz.
Enquanto isso, ao nosso lado ou em qualquer parte do mundo, existe alguém à espera apenas da oportunidade de ter tempo para fazer esse caminho. E é exactamente aí que quero poder fazer a diferença. Sem dúvida.

Sentei-me na cadeira, estendi o braço e virei a cara. Afinal, não doeu nada.

Vai para a iogurteira que te pariu!

O problema de trazer um iogurtezinho para “manter a linha”:

1º - Passo horas a medir qual a melhor hora para come-lo, e “aguentar sem fome até ao jantar”;
2º - Aguento sem fome 1 minuto e meio, aquele que demorei a comer o iogurte;
3º - Desvairada, vou ao bar comprar um croissant com chocolate;
4º - Compro também um chocolate ,“já que é para a desgraça, é para a desgraça”;
5º - No fim, feitas as contas, comi um iogurte e apanhei uma overdose de chocolate.

Iogurtes Zero...zero gorduras, zero açúcares, zero à esquerda. São tão zero que nem os sinto no estômago.

Trazer iogurtes para o trabalho nunca pode ser bom. Sai caro e apenas serve para manter uma única linha: a curva.

Jovens mas com limites

Em conversa com uma amiga pré-histórica (não é ela, claro, a amizade):

Ela: Há tanto tempo que não fazemos férias todas juntas, tem de ser este ano!

Eu: Acho que nunca conseguimos passar todas juntas, faltou sempre uma.

Ela: Tens razão. Temos de fazer uma coisa que lembre os velhos tempos, quando éramos novas.

Eu: Sim! Tipo o quê?

Ela: Vamos acampar!

Eu: Esquece.

Ela: Não queres ser jovem?

Eu: Já não.

Já acampei muito. Gostava e foram momentos muito bons.
Mas é certo que a minha má relação com os insectos, especialmente aranhas, nunca teve idade. E as minhas costas já não perdoam a falta de um colchão.
Vamos ser sinceros: eu não estou madura, eu já estou podre!