O dia em que perdi a compostura

Por aqui temos toda a espécie de animais que, amiúde, espalham o terror: milhões de mosquitos, lagartixas, ratazanas e ratinhos pequenos, baratas e pessoas.

Tirando as baratas, consigo bem lidar com todos os outros. Quer dizer, “bem” depende dos dias, que há coisas em que eu sou imprevisível. Aquela piada de que “os ursos polares gostam de frio, os bipolares uns dias gostam, noutros não” cai-me que nem uma luva, confesso.

Adiante. Ontem foi o dia da barata, esses seres capazes de me levarem aos actos mais primários de histerismo.

Reunião com 20 pessoas. Tudo a fingir um ar sério, mega profissional e coiso.

Depois de pousar os mil papéis que trazia, de óculos na ponta do nariz, puxo a cadeira e sento-me. Não aqueci o lugar nem dois minutos. Cai do tecto, mesmo à minha frente em cima da mesa, uma barata gigante, castanha e nojenta.

Caiu a barata, e caiu todo um ar sério e compenetrado de não-brinquem-comigo-eu-percebo-bué-disto (não é verdade, mas o ar é convincente). Eu e a minha colega do lado saltámos imediatamente das cadeiras e, entre gritos e movimentos irreflectidos de sacudir o cabelo, a roupa e os braços, fugimos para o lado oposto da sala, perante o olhar estupefacto de toda uma plateia divertida.

“Uma barata! Não me sento aí, não consigo! Mate-a! Não, não mate! Tire-a! Ai, não consigo ver.”

A dita foi eficazmente esborrachada por um homem. Não, Homem, com “H” grande que, para mim, quem me salva de uma barata, é e merece tudo de bom na vida. Senta-se. A missão teria terminado em bem, se não houvesse duas mulheres irracionais, num canto da sala, a dizer “Ela fica aí? Ai que nojo, ai não consigo. Tire-a, por favor!”

E ele lá se levantou novamente para, com uma folha e a paciência toda do mundo, remover o cadáver do local do homicídio.

Com os ânimos acalmados e entre risinhos parvos de quem toma consciência do ridículo, “Pedimos desculpa, é que foi do tecto…não sei…foi a surpresa…desculpem”, voltámos ao nosso lugar.

De queixo no ar, desconfiadas, a certificarmo-nos de que não pairava ali mais nenhuma ouvimos ainda, vinda lá do fundo da mesa, uma voz a dizer:

“Valeu a pena. O que eu gosto de ouvir mulheres a gritar.”

Os empata f....fins de semana, claro

Um daqueles fins de semana em que todos saíram. Estou sozinha (ok, o cão não conta), é hora de saborear o raro prazer de não ter condicionantes.

Decido, conscientemente, não marcar nada para domingo. Nem saídas, nem praia, nem esplanadas, nem jantares, nada - ficar só e apenas a gozar o meu silêncio, a minha paz, a minha música.

Passeio-me nua pela casa, ah que liberdade, ah que gostinho, ah que frescura, toda uma harmonia....campainha toca. Fujo a ir buscar o roupão. É o meu irmão e a minha cunhada.

Viemos fazer-te companhia para o jantar.

Mas, mas, eu nem ia jantar!!!

E eis que um plano perfeito de 24 horas de sala vazia, eis que todo um paraíso doméstico de cozinha limpa, televisão desligada, música alta e mamas ao léu se desmorona em dois segundos.

Cinquenta sombras, sei lá, uma catrefada de sombras

Bondage Psicológico.
A minha cabeça tem tido hoje este fetiche: adora obter prazer ao amarrar-me a pensamentos que infligem dor. Chama-se Saudade, essa rameira.

Ganhar vergonha na cara

A falta de competência e a falta de rigor no trabalho são das coisas que mais me cegam, que mais me levam aos píncaros da intolerância.
Tentarem trapacear-me com argumentos ridículos, vazios de coerência e exequibilidade, ao mesmo tempo que fazem aquela cara de "ela nem vai notar que estou a papa-la por parva", é coisinha para me tirar do sério. Mas mantenho a calma. A possível.
Deixar-me estar num sítio de tanta gente incapaz e não sair disto, deixa de ser motivo para me envergonhar deles, e passa a ser um motivo para me envergonhar de mim.

E como não sei nem quero viver assim, está na hora de mudar.

As colegas adoram partilhar intimidades comigo

Trabalhar numa sala com paredes de pladur é ter o prazer de ouvir uma colega a dar um pum, como se estivesse sentada ao meu lado.
Acabou de acontecer e agradeço a Deus de o pladur não ser à prova de som, mas pelo menos ser à prova de cheiros...

Preciso de apanhar ARRRR

Foi o que gritei ontem.

Os amigos ninja pegaram em mim e levaram-me a um sítio, tão próximo, mas tão distante há muitos anos.

Cortei relações com Tróia há mais de 4 anos. As recordações de tempos bons e felizes que não voltam, os preços exorbitantes dos bilhetes dos barcos, a desvirginação daquelas areias tão minhas, tão nossas, pelos turistas e pelo espírito capitalista...tudo isso fez-me querer afastar dos meus hábitos, dos meus prazeres e das minhas lembranças.

Este fim de semana decidi que chega. Decidi que estava na altura de fazer as pazes com as recordações, que há muito deixaram de incomodar, e de aceitar as mudanças.

Está na altura de construir novas recordações com as pessoas de sempre, as minhas pessoas.

Foi um fim de semana bom, feito de conversas cruzadas, piadas cúmplices, brincadeiras com a bola, patuscadas nas tascas...

Cheguei a casa já tarde, com pena do fim, mas com um sorriso na cara.

Tinha saudades de Tróia. Mas tinha ainda mais saudades minhas.

À chegada:

À partida:

Português e ouvidos "avareiados"

Porque é que as pessoas têm de falar ao telemóvel a gritar? Estou no café e acabei de ouvir o senhor que está 5 mesas à frente a dizer "essas coisas vareiam muito".
Só os decibéis é que não "vareiam"...